domingo, 30 de diciembre de 2007
viernes, 14 de diciembre de 2007
BAILE DE FLORES
50x32 cms..
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El baile y las flores
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Las flores que se encontraban en la mesa se secaban
inexorablemente.
Cada vez que ella venía, traía consigo un ramo de rosas rojas que
colocaba en un florero del mismo color.
Mirando el calendario, contando los días y restando las horas
notó que ya habían pasado las tres semanas que los separaban
de su próximo encuentro.
El miedo a que al verse las cosas cambiaran era imposible alejar
de su cabeza. Sentado con una revista esperó ansiosamente una
llamada telefónica o algo que diera cuenta de la lejanía o cercanía
que lo dividía de su amante.
Un sonido de timbre llegó a su oído y de un salto corrió a abrir la
puerta. Al hacerlo, la decepción apareció cuando vio que frente a
él un tipo bajito y uniformado le traía noticias.
Al volver a su habitación, un nerviosismo creciente lo tomaba
por completo y las manos con el sobre entre ellas le tiritaban
como nunca. Abrió la carta y en ella sólo había palabras que le
reafirmaban el amor que Mariela sentía por él y lo mucho que
lo extrañaba.
Nada de fechas. Con un suspiro cerró los papeles y se apoyó en
su blanca almohada.
Pasaron tres días y a pesar de que nunca había botado las flores,
ya era inútil conservarlas.
Cuando el florero con agua evaporada y sin contenido retornó a la
mesa alguien llamó a la puerta.
Maximiliano se agitó y una corazonada lo paralizó antes de poder
dirigirse a la entrada.
Esta vez no se equivocó, la imagen de una mujer de mediana
estatura y finos rasgos esperaba ser atendida. Su cabello estaba
distinto, pues el color pasó del negro a un rojo que combinaba
con sus labios y porqué no decirlo, con las rosas que ocupaban
lugar entre sus dedos. Una mirada como de niña tímida,
los hombros encogidos y su frente apuntando al suelo, le daban
un aspecto de ternura que la hacía irresistible.
Sin saber cómo reaccionar, Maximiliano la abrazó sosteniéndola
como si quisiera escapar, aunque en el fondo fuese todo lo
contrario. Los brazos de ella le rodearon el cuello y sus manitos le
tocaron el pelo castaño.
Sin hablarse, sólo contemplándose el uno al otro, caminaron
hasta la habitación de él. Dejando las maletas a un lado, ella
se recostó en su cama y se quitó la chaqueta.
-Te traje…
Y no pudo terminar. Los labios de Mariela fueron cubiertos por
los de su amado quien no la dejó proferir lo que deseaba. No
faltaban las palabras, los cuerpos hablaron solos. En esas paredes
un baile sin música se gestaba entre ambos que sin dejar de
acariciarse danzaban al ritmo de los suspiros y de las agitaciones
que se escapaban en cada beso. Sabían perfectamente
cómo saciarse. Las manos buscaban los senos perdidos entre
las mantas y los días que los separaban; las lenguas se abrían
paso entre los cuellos y el resto de los hombros, y la espalda y
el abdomen; llegando a lo más delicioso y erótico de sus curvas.
Con los músculos contraídos y un vaivén como el de las olas,
eran llevados por el deseo de tenerse y la imposibilidad de
tocarse durante tanto tiempo. Todo era una escena memorable,
marcada por la sutileza y el cariño que se tenían mutuamente.
Al despertar, sus ojos vieron a Mariela desnuda durmiendo en su
misma cama, y cuando caminó al comedor para desarmar las
maletas, lo primero que vio fue el florero rojo, con rosas del
mismo color, deslumbrando con su belleza.
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martes, 11 de diciembre de 2007
MARIA Y SU HIJO
LA VIRGEN COMO ES GITANA
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La Virgen como es gitana,
a los gitanos camela,
San José como es gachón,
se rebela, se rebela.
...
La Virgen lavaba,
San José tendía,
La Virgen lavaba,
San José tendía,
ay , curricuti
ay curricuti curricutin,
agua le traía, agua le traía, agua le traía.
Madroños al niño no le demos más,
que con los madroños se pué emborrachar.
Que sí, que no, Rocío se llama la madre de Dios.
...
La Virgen vendió la mula,
porque le daba coraje,
San José como es gachon,
atrincó su correaje.
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La Virgen lavaba,
San José tendía,
La Virgen lavaba,
San José tendía,
ay , curricuti
ay curricuti curricutin,
agua le traía, agua le traía, agua le traía.
Madroños al niño no le demos más,
que con los madroños se pué emborrachar.
Que sí, que no, Rocío se llama la madre de Dios.
...
Los gitanos son bronce,
y los payos de hojalata,
y el chaval del portal,
mejor que el oro y la plata.
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La Virgen lavaba,
San José tendía,
La Virgen lavaba,
San José tendía,
ay , curricuti
ay curricuti curricutin,
agua le traía, agua le traía, agua le traía.
Madroños al niño no le demos más,
que con los madroños se pue emborrachar.
Que sí, que no, Rocío se llama la madre de Dios.
...
La Virgen estaba guisando,
y mirando por la ventana,
mientras que el niño cantaba,
como el coro de esta casa.
...
La Virgen lavaba,
San José tendía,
La Virgen lavaba,
San José tendía,
ay , curricuti
ay curricuti curricutin,
agua le traía, agua le traía, agua le traía.
Madroños al niño no le demos más,
que con los madroños se pue emborrachar.
Que sí, que no, Rocío se llama la madre de Dios.
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martes, 4 de diciembre de 2007
LíMITES
33x27 cms..
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El mar:
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El mar.
La mar.El mar.
¡Sólo la mar!
¿Por qué me trajiste, padre,
a la ciudad?
¿Por qué me desenterraste
del mar?
En sueños la marejada
me tira del corazón;
se lo quisiera llevar.
Padre, ¿por qué me trajiste acá?
Gimiendo por ver el mar,
un marinerito en tierra
iza al aire este lamento:
¡Ay mi blusa marinera;
siempre me la inflaba el viento
al divisar la escollera!
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Rafael Alberti
EXPOSICIÓN SERIE FRAGMENTOS. CAFÉ ALAMEDA (SEVILLA)
FRAGMENTOS
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Los fragmentos constituyen la constancia de una previa destrucción, y ésta, confirma a su vez la necesaria creación anterior, por supuesto. Conforman pues los últimos residuos de algo, apenas mera constancia y memoria de lo que una vez fue; trozos, jirones, pobres despojos condenados a ser lentamente deglutidas por ese sideral camión de basuras que es el Tiempo. Pero los artistas, junto a la capacidad de ver en ellos lo contrario de lo que son, también poseen la mágica capacidad de insuflarles vida a pesar de todo, es decir; de crear precisamente con la destrucción.
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Desde Yavé, que creó a la mujer con la costilla que al parecer le sobró de un trabajo anterior, pasando por Gepetto, que fabricó a su criatura partiendo de unos retales de madera de pino, llegamos hasta Ana Porras, que a golpes de tijera (¡tris! ¡tras!), hace que el papel couché y su vacuo contenido se metamorfoseen, gracias a su aliento creativo, en esa realidad trascendida que llamamos Arte:
Desde Yavé, que creó a la mujer con la costilla que al parecer le sobró de un trabajo anterior, pasando por Gepetto, que fabricó a su criatura partiendo de unos retales de madera de pino, llegamos hasta Ana Porras, que a golpes de tijera (¡tris! ¡tras!), hace que el papel couché y su vacuo contenido se metamorfoseen, gracias a su aliento creativo, en esa realidad trascendida que llamamos Arte:
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Las carnes expuestas al sol playero de una famosilla cualquiera (¡tris!, ¡tras! y una lengüetada de pegamento) devienen luminosa bailarina que modela su cuerpo bajo un cielo que antes fue piso de autopista o muro de chalé marbellí, la rodaja de tomate ensaladero (¡tris! ¡tras!) en luminosa sonrisa enamorada, el comercial muestrario de telas (¡tris! ¡tras! y nueva lengüetada de pegamento) en fragante ramillete de flores… Igual que otra hada –no sé si recuerdan- que, no a golpes de tijera, sino de varita también mágica, transformó (¡plin!) a los ratones en soberbios alazanes blancos, (¡plin!) al melancólico lagarto en distinguido lacayo, (¡plin!) a la calabaza en carroza…
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José Velasco
Las carnes expuestas al sol playero de una famosilla cualquiera (¡tris!, ¡tras! y una lengüetada de pegamento) devienen luminosa bailarina que modela su cuerpo bajo un cielo que antes fue piso de autopista o muro de chalé marbellí, la rodaja de tomate ensaladero (¡tris! ¡tras!) en luminosa sonrisa enamorada, el comercial muestrario de telas (¡tris! ¡tras! y nueva lengüetada de pegamento) en fragante ramillete de flores… Igual que otra hada –no sé si recuerdan- que, no a golpes de tijera, sino de varita también mágica, transformó (¡plin!) a los ratones en soberbios alazanes blancos, (¡plin!) al melancólico lagarto en distinguido lacayo, (¡plin!) a la calabaza en carroza…
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José Velasco
jueves, 22 de noviembre de 2007
BAILARINA CON TRAJE DE SEDA
BAILE
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La Carmen está bailando
por las calles de Sevilla.
Tiene blancos los cabellos
y brillantes las pupilas.
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¡Niñas,
corred las cortinas!
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En su cabeza se enrosca
una serpiente amarilla,
y va soñando en el baile
con galanes de otros días.
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¡Niñas,
corred las cortinas!
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Las calles están desiertas
y en los fondos se adivinan,
corazones andaluces
buscando viejas espinas.
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¡Niñas,
corred las cortinas!
...
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Federico García Lorca
lunes, 19 de noviembre de 2007
DUQUESA DE ALBA
MUJER...
Algunas veces, en un instante que no me es posible predecir, a pesar de que el atardecer siempre lo roza, vuelvo a encontrarte frente a mí. No quien eras: mi aire, mi lugar de entonces, sino apenas una presencia lejana y ya inaccesible: la ciudad que habité una vez y por la que todavía, a pesar del exilio, deambulo irremediablemente perdido.
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José Porras. PAISAJES DE LA BARAJA (RELATOS)
José Porras. PAISAJES DE LA BARAJA (RELATOS)
jueves, 15 de noviembre de 2007
EL PLACER DE HABITAR
VECINOS...
Hace muchos años que habito solo en este apartamento y mi existencia en él transcurría con la agradable monotonía de cualquier otra, hasta el día en que alguien, todavía desconocido para mí, se instaló en el piso de al lado.
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Yo estaba tan habituado a vivir solo, que la primera vez que el sonido de otros movimientos, el fluir de otra cisterna, la cantinela de otro televisor, resonaron en mi casa, me sentí súbitamente despojado de una intimidad que, como ocurre con tantos aspectos de la vida, no supe valorar hasta que experimenté su falta.
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A pesar de todo, los ecos de aquella otra vida que a través de las paredes se filtraban hasta la mía, se me fueron acomodando a los actos de cada día con la fidelidad insensible de un parásito y, con el tiempo, sin advertirlo, hasta llegaron a resultarme agradablemente imprescindibles.
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Esta absurda situación se hizo evidente el primer día que trascurrió sin que percibierra ninguno de aquellos familiares sonidos al otro lado del tabique: conforme avanzaba la mañana, el silencio que habitaba el apartamento vecino se fue expandiendo también por lo mío como un espeso vacío que aislaba cada uno de mis actos del tiempo en que se desarrollaban y del sentido, aunque fuera mecánico, que pudieran tener. Escuchaba entonces mi música preferida desgranándose obvia y opaca por aquel mediodía sin norte ni límites, el grito inútil de la cafetera hirviendo en la cocina, o mis propios pasos, como apagados ecos de otros pasos ajenos y distantes...
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Después de entonces se ha debido ausentar en otras ocasiones como aquel día y otras tantas esperé con igual ansiedad el instate de oír el sonido de su cerradura al descorrerse, de sus pasos avanzar por el corredor...siempre con el temor de que tal vez no volverían a producirse, de que esta ausencia resultara al fin definitiva y, con ella, mi soledad también.
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José Porras. PAISAJES DE LA BARAJA (RELATOS)
viernes, 9 de noviembre de 2007
BAILARINA CON TRAJE ROJO
Una mujer baila
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una mujer baila
amparada a la noche
despliega sus brazos
como decir sus alas
desde el centro del aire
hacia las afueras del aire
en diagonal a los espacios de la luz
entre los costados de la sombra
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una mujer gira
como un astro
y sobre sí misma
esboza
la ruta del azar y sus conjugaciones
gira
baila
alza un tiempo magnético
como quien alza un pájaro
desde la tierra que lo atrapa
y traza con un carbón encendido
el lenguaje bermejo de las cavernas
baila
y con ello sacude
los miedos de la infancia
que aterrados todavía
nos llaman desde su adentro
.
una mujer baila
sobre el corazón de la madera
para enardecer
el latido ciego de la vida
baila sobre mis heridas
para recrudecerme
el camino del remordimiento
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una mujer baila
sola contra la adversidad
baila sobre el planeta errante
sobre un contratiempo de la memoria
y se fuga en esa fuga de la música
y vuelve sobre sí misma
para revelarnos
un deseo desterrado del Paraíso terrenal
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OSVALDO SAUMA
viernes, 2 de noviembre de 2007
EXPOSICIÓN EN LA MADRAZA
jueves, 25 de octubre de 2007
MEDITERRÁNEO
Quizá porque mi niñez
sigue jugando en tu playa,
y escondido tras las cañas
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duerme mi primer amor,
llevo tu luz y tu olor
por donde quiera que vaya,
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y amontonado en tu arena
guardo amor, juegos y penas.
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Yo,
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que en la piel tengo el sabor
amargo del llanto eterno,
que han vertido en ti cien pueblos
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de Algeciras a Estambul,
para que pintes de azul
sus largas noches de invierno.
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A fuerza de desventuras,
tu alma es profunda y oscura.
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A tus atardeceres rojos
se acostumbraron mis ojos
como el recodo al camino...
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Soy cantor, soy embustero,
me gusta el juego y el vino,
Tengo alma de marinero...
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¿Qué le voy a hacer, si yo
nací en el MEDITERRÁNEO?
.
Nací en el MEDITERRÁNEO...
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Y te acercas, y te vas
después de besar mi aldea.
Jugando con la marea
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te vas, pensando en volver.
Eres como una mujer
perfumadita de brea
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que se añora y que se quiere
que se conoce y se teme.
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Ay...
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si un día para mi mal
viene a buscarme la parca.
Empujad al mar mi barca
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con un levante otoñal
y dejad que el temporal
desguace sus alas blancas0.
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Y a mí enterradme sin duelo
entre la playa y el cielo...
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En la ladera de un monte,
más alto que el horizonte.
Quiero tener buena vista.
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Mi cuerpo será camino,
le daré verde a los pinos
y amarillo a la genista...
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Cerca del mar. Porque yo
nací en el MEDITERRÁNEO...
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Nací en el MEDITERRÁNEO...
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Nací en el MEDITERRÁNEO...
.
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miércoles, 24 de octubre de 2007
NADADORA DE NOCHE
NADADORA DE NOCHE
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Nadadora de noche, nadadora
Nadadora de noche, nadadora
entre olas y tinieblas.
Brazos blancos hundiéndose, naciendo,
con un ritmo
regido por designios ignorados,
avanzas
contra la doble resistencia sorda
de oscuridad y mar, de mundo oscuro.
Al naufragar el día,
tú, pasajera
de travesías por abril y mayo,
te quisiste salvar, te estás salvando,
de la resignación, no de la suerte.
Se te rompen las alas, desbravadas,
hecho su asombro espuma,
arrepentidas ya de su milicia,
cuando tú les ofreces, como un pacto,
tu fuerte pecho virgen.
Se te rompen
las densas ondas anchas de la noche
contra ese afán de claridad que buscas,
brazada por brazada, y que levanta
un espumar altísimo en el cielo;
espumas de luceros; sí, de estrellas,
que te salpica el rostro
con un tumulto de constelaciones;
de mundos. Desafía
mares de siglos, siglos de tinieblas,
tu inocencia desnuda.
Y el rítmico ejercicio de tu cuerpo
soporta, empuja, salva
mucho más que tu carne. Así tu triunfo
tu fin será, y al cabo, traspasadas
el mar, la noche, las conformidades,
del otro lado ya del mundo negro,
en la playa del mundo que alborea,
morirás en la aurora que ganaste.
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Pedro Salinas
viernes, 19 de octubre de 2007
SILENCIO
Elogio del Silencio
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Un lujo. Tener y disfrutar del silencio se está convirtiendo en un lujo.
Estamos fomentando una sociedad del ruido. No soportamos bien los silencios y cuando queremos mostrar lo contentos que estamos, gritamos y cuando mostramos enfado, gritamos. Los locales públicos se distinguen por su ruido y nuestras casas, también.
A través del silencio podemos pensar, sentir y admirar, y su ausencia nos embrutece, nos limita, nos irrita y nos estresa. Sin embargo, los niveles de ruido van parejos a una sociedad más “desarrollada”. Con el ruido festejamos la victoria de nuestro equipo, la lotería que nos tocó, la moto mueva, la carantoña al niño, lo bien que los estamos pasando.
Quiero el silencio, mi silencio y, a través de él, disfrutar de mi compañía y de la tuya.
Estamos fomentando una sociedad del ruido. No soportamos bien los silencios y cuando queremos mostrar lo contentos que estamos, gritamos y cuando mostramos enfado, gritamos. Los locales públicos se distinguen por su ruido y nuestras casas, también.
A través del silencio podemos pensar, sentir y admirar, y su ausencia nos embrutece, nos limita, nos irrita y nos estresa. Sin embargo, los niveles de ruido van parejos a una sociedad más “desarrollada”. Con el ruido festejamos la victoria de nuestro equipo, la lotería que nos tocó, la moto mueva, la carantoña al niño, lo bien que los estamos pasando.
Quiero el silencio, mi silencio y, a través de él, disfrutar de mi compañía y de la tuya.
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Juan Antonio Carrión
domingo, 14 de octubre de 2007
jueves, 11 de octubre de 2007
martes, 9 de octubre de 2007
TRISTEZA
Las tristezas no se quedan para siempre cuando caminamos en dirección a lo que siempre deseamos.
Paulo Coelho
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